Que língua é essa?

Chegamos com o sol que há semanas havia abandonado a “terrinha”. Pela janela do autocarro reconhecemos de longe a rotunda mais famosa de Lisboa: Marquês de Pombal. O cinco-estrelas era logo ali e sevia um pequeno almoço de dar água na boca, com deliciosas bolinhas de Berlim.

Insaciáveis que somos, queríamos deixar logo o conforto do hotel para ganhar as ruas de Lisboa, provar as castanhas queimadinhas da senhora de bigodes longos e negros e os incomparáveis pastéis de nata acabadinhos de sair.

Essa delícia típica só encontramos em Belém, depois de percorrer 40 minutos num comboio amarelo. Mosteiro dos Jerónimos e Fernando Pessoa. Ah, a Torre de Belém e o pôr do sol às margens do Rio Tejo. Diante dessa paisagem provamos o melhor bacalhau à brás da história, se bem que meu paladar estava mais para um esparguete ou um esparregado. Este seria impossível pedir. Como se fala, Alê? Espá”tsc tsc”?

A malta se juntou nos dias seguintes para desbravar o país. De Óbidos a Sintra, de Porto ao litoral brutal de Cascais. Castelos de pedra, trilhas no parque, cidades muradas, ruazinhas apertadas, praias, mirantes, baladas, baladas. Numa dessas a caça à pastilha elástica durou a noite toda. Sem sucesso.

O mitsubishi popular andou sozinho pelas estradas, fez alguns desvios inesperados, mas pagou as paragens, parou em multibancos e em áreas de serviço. Na casa de banho o aviso sério: não deitar papel na sanita.

Com nossos guias seguimos viagem por recantos incrivelmente lindos. Momentos fixes. Entendemos o porquê do mar (e da Mar), o porquê do surfe. Eles madaram vários bitaites e nós só nas escáfias. Numa dessas nos contaram como as meninas “se estavam a vir”. Esses gajos, viu!

Mas nós não papamos grupos, usamos calça de ganga e somos gira.

Eita língua marada! Choca!